domingo, 20 de enero de 2013

GIANNI SICCARDI



PREGUNTAS
Sentado en su silla envejecida
el anciano interroga
a la noche.
           
Afuera
el árbol triste
cubierto de pájaros
sostiene el horizonte.
Las cenizas adormecen
los muelles de la noche,
El cielo sangra.
           
Dónde están los caminos
que dibujaba el sol?
Dónde están los días
en que el amor cantaba?
           
Esta es la hora nupcial.
Las sombras se detienen
al borde de la casa
pero entran rumores
voces impetuosas
siluetas de otro tiempo.
           
Cuando el anciano cierra los párpados
empieza la boda
entre el crepúsculo y la noche.
Cuando abre la boca
unas pocas palabras secretas
atraviesan su vida.
Una dicha intransferible
lo mira desde su juventud.
Con los ojos cerrados
entrega confiadamente su pasado
a la noche que comienza.

lunes, 7 de enero de 2013

¿Quién habla de escribir? El escritor no, lo que le preocupa a él es otra cosa.

VIRGINIA WOOLF



domingo, 6 de enero de 2013

PATRICIA RODÓN


DE CACERÍA

Cuando salimos a buscar mundos
a encontrar palabras que pesen menos que el aire
escucho voces que van de mí a mí
y bocas que se mueven detrás de un abanico.
Entonces quiero decirle cosas que vayan de él a él
pero cien niños atraviesan corriendo mi garganta
y la luna vuela como un pájaro contra el anochecer
El se roba las lápidas se roba las costumbres
toma nota de su propio escándalo y se alegra
cuando me toco y me agito y embellezco
ante sus ojos de mercenario pulido como lupas.
En tanto la ciudad entra y sale indiferente de las sombras
y somos como dioses cazando en limousine.