viernes, 25 de octubre de 2013

GISELA GALIMI




PRINCIPIO DEL PRINCIPIO

Puedo soltarme el pelo
abandonarme en vos
estarme quieta.
Desordenar el sol en nuestra casa
volver sobre mi
y encontrarte.
Dejar el equipaje,
disfrutarlo:

mi tierra prometida son tus manos.

miércoles, 9 de octubre de 2013

IVAN RUSCH




NO HAY

¿Ya no hay poesía, hermano?
Mírame aquí, confundiendo las palabras, escribiendo:
lo que quiere ser poema y es un visión o un atolladero:
puedo decir roble, estrellón de dientes, besalamano del norte,
puedo callar también, pero seguiría escribiendo:
Con los dientes chirriando gruñiste que si no hay poesía
no estoy yo:
no estoy;
es tarde y los gallinazos bajan a besarme.
Hay ideas entre los árboles, baja niebla,
hay desconcierto de la palabra que tiembla en la última boca:
sahumerio de lágrima que aroma toda la tierra
es la búsqueda del poeta:
y esas lágrimas son vapor,


y ese vapor es una nube que se come al sol entero.

martes, 21 de mayo de 2013

ANDRÉS ALVARADO




iv


paisaje profundo a las sombras

cuarto habitado por reflejos

donde el sol.



el niño aguarda

hambriento

que lo vengan a comer.

jueves, 2 de mayo de 2013

LAURA GARCIA DEL CASTAÑO




SE HABLA CADA VEZ CON MÁS CERTEZAS

Así,
como el color del humo presume la voracidad del
fuego,
o el cauce de un río su arrebato
por cómo naces se adivina el carácter,
por la línea de tu mano los hijos que te esperan,
por la forma de tu cráneo la inteligencia,
por el ancho de tus huesos tu fortaleza,
por tus actos la magnitud de tu entierro
y por tú cadáver
la demora de tu olvido.

viernes, 26 de abril de 2013

RAMIRO PELLIZA





MÚSICA DE APARADORES

ejercicio ciclotímico de mirarse en el espejo de quitarse el maquillaje
[de ser mujer y niña; de llorar
por los rincones
en la esquina de la sombra
de ser hombre o de ser niño.
inmortalizarse en una almohada
el garbo de agitarse esconderse entre frazadas de mirar desconcertado
[a una luna de improperios
aquella cruz en el convento lleva pilas:
ejercicio para monjas
de la fiel desesperanza.
y morderse, así, los labios, frente al velador.
mancillar la noche blanca cambiar sábanas por cielos perder manos
[como ropas en el suelo
un rehén de cucarachas.
es como el ghetto del alma:
ejercicio para ciegos
de prenderse y apagarse
vuela el silencio como dos moscas que zumban.
comienza a gotear el techo, las paredes; la humedad, ella también
gotea. el sol nocturno atraviesa las ventanas invisibles
y nos deja; estando solos.
cuerdas a las cuerdas o agujas sin relojes
el puño se hace palma; los muñones
recuperan a sus dedos
el cisne decapitado nada
sobre un cemento hecho de lago:
el despertador es un eclipse en la mañana
música de aparadores


miércoles, 17 de abril de 2013

BERNARDO UCHITEL





PORQUE MI CORAZÓN ESTÁ TRISTE

Porque mi corazón está libre
gira en él el viento
y el polvo cósmico
Porque mi corazón está libre
escucho desde las islas
las voces de las aves acuáticas
y de las ranas
Y veo en la rama
al Martín Pescador acechando
el agua
Bandadas de siriríes y crestones
cruzan el cielo
y no digo que sí
y no digo que no
Porque mi corazón está libre
estoy en el lugar
y no pregunto
ni destruyo.

martes, 16 de abril de 2013

OSVALDO SVANASCINI




AUTOEPITAFIO EN CIUDAD LEJANA

Paseando entre templos me acordé de morir
Sólo por cumplir con la vanidad del recuerdo.
Y me sentí sin las voces que me hacen falta
Sin dedos disimulando los atardeceres
Sin el olor de los cuerpos que respiraban conmigo.
Y quise retornar desorbitadamente
Aunque todo estaba cerrado y clausurado
Pero no fue necesario porque con dar vuelta los ojos
Pude leer el pasado perder los rubores
O usar las melodías para encontrar al dueño
De las calesitas de azúcar y rocío.

domingo, 14 de abril de 2013

CARLOS BATTILANA




NIEVE

¿A dónde está eso
que la materia
desea? ¿A dónde
permanece?
Objetos, maderas,
la cordillera de los Andes
que no veré
sino oculta. No habrá nieve
desde lo alto del avión, sólo
la oscura respiración
de los viajantes.

lunes, 8 de abril de 2013

HUGO FRANCISCO RIVELLA





SI DECIDIERAS VOLAR

si decidieras volar
ser un águila que rompa el horizonte o ser un cuervo de graznido ronco
como es ronco el abismo de la trampa
en esa trampa donde cabe el odio y se anudan los ángeles de barro
volar
si decidieras volar
en la estratosfera acuñará monedas el avaro,
                                              se llenará de yeguas majestuosas
si decidieras volar
sería un suicido la esfera del reloj en la palabra

SANDRA CORNEJO




TODO LO PERDIDO REAPARECE

Descorre
lo que separa un mundo de otro
quita el velo
y todo lo perdido reaparece

la vida se muestra
para que el ojo la alcance

abre
lo que separa
un mundo de otro
(lo perdido)

retoma la sutura
cose
la tela que será de alguna forma mejorada.

domingo, 7 de abril de 2013

SUSANA CELLA




ERA UN AURA SUAVE

Es un aura suave la que te voy dando hecha,
con intenciones de chico, con mis propias manos.
La canción y la lluvia se esparcieron por igual
en toda la calle desde la Plaza Irlanda
hasta el corralón,
y yo no sabía que vos pudieras haber oído
mi canción
de los bailes en los patios,
ni vos sabrías que yo
iba a dedicarte, a tu mirada de pestañas tupidas, a las luces mojadas
de tus ojos, a tu imagen fija en una puerta vieja, a
tu imborrable voz y a tu sangre derramada,
una letrilla silenciosa que será nomás como
el suspiro
soltándose después
del estremecimiento mayor, del final
de las lágrimas gordas.

viernes, 5 de abril de 2013

SILVIA CAMEROTTO




intentaste un movimiento
que te salvara del horror que se construye
cuando no hay diferencia
entre el miedo y el miedo

en medio de la destrucción
eso que aún no tiene nombre
te deja sentada a esta misma mesa
diciendo las palabras que no querés oír.

MARCELO DUGHETTI




.F.

Esta la escopeta de tu padre,
resplandece en la habitación cerrada.
En el silencio suelo imaginar el sonido de este animal de la cultura.
La carnadura del fuego en su vientre frío,
la ternura del nácar tallando un nombre griego
la línea de la desgracia como un platinado presagio
su ilusión de caballo aplastando la vida
los ojos de la desgracia anunciada desde su nacimiento.

domingo, 31 de marzo de 2013

LAURA PONCE




EL FUEGO

Quizá este fuego arda
tan sólo porque es fuego
y no lo anime nada más
que su primaria condición.

Parecerá que abrasa,
que su lengua se inclina
con derrotero cierto.
Que se ha iniciado entonces.

Falso de toda falsedad.

El fuego
no reconoce pertenencia.
Su existencia está
irremediablemente atada
a la catástrofe:

es
lo que quema

lunes, 25 de marzo de 2013

HORACIO ARMANI




DE LA CERTEZA DE DIOS

Había como un adormecimiento
de la luz que mojaba con dureza
el horizonte entero. La belleza
 en quietud dentro  del movimiento
de las hojas que abrían entre el viento
 su verde curvatura era la ilesa
cumbre del ala, un halo, una tristeza
 de estar desguarnecido en el sangriento
 crepúsculo sin voz. Vertiginosa
rosa en calma, la muerte era mentira
derrotada en la edad de toda cosa
móvil o inerte, denigrada o pura.

Vivir era saber que Dios respira
en cada espora de su arquitectura.

ESTEBAN MOORE




TRANSPIRACIONES

en la noche prendida de silencio
cuando mueren los televisores                   
de las sombras nace la poesía                   
-mis dedos restregan su pelo-                   
y yo                                           
yo sigo siendo                                 
soy:                                            
el mismo enano solitario necesitado de palabras 
el que no se acostumbra a viajar con  la muerte 
el café                                         
calles silenciosas                             
conducen al café                               
del solo última casa en luces                   
allí el solitario                               
en compañía de sus recuerdos                   
y copas y humo y música y humo                 
se envuelve de nostalgia                        
para dibujar en el aire días posibles           
pero…veloz, la madrugada                       
no tardará en golpear                           
el sucio ventanal                               
entonces dispondrán los abandonados             
                                               
          de la luz que  los agobia

EDUARDO D´ANNA





PALACIO

Reviso mi vida:
no conozco otra.

¿Qué viento agita el mar, afuera?
Sé que hay perfumes en él,
y también en el pasto.
Y en las casas. Cada casa
tiene, lo sé.

Pero no puedo interesarme en ellos.
Y reviso mi vida. Y me doy cuenta
que no me interesa tampoco.

domingo, 3 de marzo de 2013

CAROLYN RIQUELME




MALDITO OLVIDADOR

A Lila y Celestina

I
La lengua en el ripio
Sobre almas y asesinos
lastimándose
Aprendiendo a hablar

II
Los símbolos escriben el miedo
pero no se agitan en la oscuridad
La mano que escribe no tiembla
El escribiente no palidece
Una criatura cruje de miedo y no escribe
El símbolo impreciso relata a la criatura tangible

Nadie se limpia la tinta bajo las uñas
Ni cierra el ojo ciego

III
Vemos en las horas nubladas
con el ojo bueno
decodificamosen las sombras: destrenzamos voces

Desgarra intuir y nombrar desquicia
Vemos

almas en la maldita sacudida de los que olvidan

IV
En los hedores de la memoria
ahí es
donde se cuece el símbolo

con el olfato vigilante
a la embarcación que trae y lleva el olor
del grito
de madres trizadas

V
La lengua en el viento de los hombres asesinos

desmemoriamos cuando el símbolo
es el maldito olvidador
y es el ojo ciego el que se abre

sábado, 2 de marzo de 2013

BRUNO DE BENEDETTO




HAY UNA LÍNEA...

Hay una línea
un ardor
en el mediopecho
una frontera amarga
como un hilo de sal
un dolor que sube
presagiando tormentas
del tamaño de un pájaro.

Círculo cerrado del amor
que no se da
el poema muerde los talones
con furia vacía.

EDNA POZZI






LA TIERRA

Si mamá viniera a bailar conmigo
ahora que tocan la canción de las lilas
entonces sentiría otra vez su rostro joven
rozando mis mejillas
y no pensaría en la tos ni en el jadeo arduo
de los pulmones
pero hay demasiados mares y piedras en la noche
para estas rosas de octubre
y es preferible dejarla quieta en su tumba
allí donde el baile está vedado
y yo soy sólo un trozo de hielo
la vieja niña vieja
agitando pañuelos de lino
para limpiar el polvo y la madera
el piso de roble cepillado
donde tal vez le hubiera gustado bailar
tocando apenas con zapatos de raso
la verde oscura infame tierra
que la contiene

detrás de los finales

miércoles, 27 de febrero de 2013

“La poesía es esa vacilación prolongada entre el sonido y el sentido.”

PAUL VALERY



viernes, 22 de febrero de 2013

JORGE RICARDO AULICINO




PREFERIRÍA HABLAR DE OTRO MODO

Como quien con la uña saquea una pera
así creyó que saqueaba la realidad;
en verdad dijo que las lluvias no lo contenían
y que las flores de jacarandá no lo contenían
y sintió como ráfagas en los techos
que la realidad vaciaba en el terreno verdadero, el
de las metáforas.
Empezó de nuevo:
como campanas que suenan en otra región
un ángel descendió sobre él y le dijo
nada queda de ti infeliz porque
creíste guardar tu tesoro de las analogías
y en verdad custodiabas una pista de maniobras abandonada
donde crece el cardón, azotan los alisios
y hay un como un rumor -gritos de amor- en los hangares vacíos

miércoles, 20 de febrero de 2013

HORACIO PRELER




ZONA DE ENTENDIMIENTO

A veces pensamos que la soledad
es una cosa que podemos manejar
como si fuera una materia inerte.
Vemos la claridad desde la ventana
mientras la brisa mueve las cortinas.
El perro duerme debajo de la silla
y las horas pasan
como un ciego tanteando las baldosas.
En la mesa se amontonan libros y papeles.
Entonces nos acomodamos en un rincón
y buscamos imágenes de un paisaje ignorado.
Todo el silencio regresa de la calle
y se sitúa en la casa.
Nada se mueve, nadie habla.
La tarde es un atajo,
una zona de entendimiento
que nos mira desde la eternidad.

lunes, 18 de febrero de 2013

DIANA BELLESSI




HILOS

Buscando un alfiler abro esta cajita
de lata redonda y rosada
que me acompaña por las islas
de casa en casa y encuentro
un sin fin de hilos de colores,

los hilos que mamá me regalara,
su mano protectora dispuesta
a prever necesidades y acaricio
los hilitos como si así pudiera
rozar su mano en los detalles

del infinito abanico que aparecen
igual a un collar de perlas día a día
desasidas rodando con fulgor
y agradecida pena en mi corazón
por lo vivido como si fueran

algo natural esos gestos
que recibimos sin prestarles
la atención debida y se consagre
el instante que advertimos
mucho después frente a estos hilos,

azul perlé y sedativas rojas,
hilván blanco y fuerte el cadena
negro con botoncitos para posibles
arreglos en una casa que hoy
tu hija, vieja ya, y huérfana

aprecia con lágrimas en los ojos

SILVIA RODRÍGUEZ ARES




CORDÓN

Tensa el aire
su cordón de fuego
hay sangre en los trigales
en la boca de las flores
en los pájaros que dudan
si morir les basta

domingo, 17 de febrero de 2013

ARTURO CARRERA




VISIBLE, INVISIBLE

Que este brío dure,
que los pájaros imiten
el grito de los terneros
al anochecer. La gata agazapada
bajo el vaho de las buenasnoches.

Y mezclas, matices,
pero como se mezclan dos nubes
y como entra en el incienso el hipo del incienso
haciéndonos sentir su barrido,
su despejo de falsas sensaciones.

Y como entra la noche en el atardecer
bajo la soledad sonora de los grillos
—la música callada de las luciérnagas mezquinas.

y que se unan otra vez esas rachas de sonido
a la única voz en que juntos vacilamos.
Sonidos que ignoraban ser iguales,
apenas iguales: secretos ejercicios de alegría

visible como el espiado,
como un habla de visible en lo invisible,
la laguna.

FABIAN CASAS




DESPERTARTE

Despertarte a mitad de la noche
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes que durante la noche
quedan amarrados al muelle
golpeándose entre sí,
según el viento.

sábado, 16 de febrero de 2013

VÍCTOR REDONDO





TRÁFICO PESADO

Un pájaro con un cajón en la boca.
Un galeón de oro tripulado por ratones blancos.
Un pez que cuando nada a dos aguas desgarra
     (el casco de todos los barcos.
Una hora de nuestra vida que no lograremos recordar.
Una botella de whisky vacía con la lengua de un náufrago.
Una palabra que no podré decir cuando me vaya.
Un vagabundo durmiendo bajo un puente.
Un barco cuya tripulación no conoce el mar.
Un error que volverás a cometer.
Una fantasía homosexual que te obsesiona.
Un verdugo aterrorizado afeitándose con una navaja (frente a un espejo.
Un vagón del subterráneo donde ella murmura:
     ('Todo está perdido'.
La soledad de un hombre que viaja por sus venas (y se pierde antes de llegar.
El dar vuelta los relojes para evitar el degüello.
El espacio interior vacío de un ataúd y el espacio que lo rodea.
El imán que no atrae ni a su sombra.
Una iglesia de sillas eléctricas.
El abanico fantástico con el que podrías
     (atraer planetas hasta tu ventana.
Todo lo que cabe en un espacio similar al triángulo
     (formado por el ángulo de inclinación
de la Torre de Pisa.