iv
paisaje profundo a las sombras
cuarto habitado por reflejos
donde el sol.
el niño aguarda
hambriento
que lo vengan a comer.
martes, 21 de mayo de 2013
jueves, 2 de mayo de 2013
LAURA GARCIA DEL CASTAÑO
SE HABLA CADA VEZ CON MÁS CERTEZAS
Así,
como el color del humo presume la voracidad del
fuego,
o el cauce de un río su arrebato
por cómo naces se adivina el carácter,
por la línea de tu mano los hijos que te esperan,
por la forma de tu cráneo la inteligencia,
por el ancho de tus huesos tu fortaleza,
por tus actos la magnitud de tu entierro
y por tú cadáver
la demora de tu olvido.
miércoles, 17 de abril de 2013
BERNARDO UCHITEL
PORQUE MI CORAZÓN ESTÁ TRISTE
Porque mi corazón está libre
gira en él el viento
y el polvo cósmico
Porque mi corazón está libre
escucho desde las islas
las voces de las aves acuáticas
y de las ranas
Y veo en la rama
al Martín Pescador acechando
el agua
Bandadas de siriríes y crestones
cruzan el cielo
y no digo que sí
y no digo que no
Porque mi corazón está libre
estoy en el lugar
y no pregunto
ni destruyo.
martes, 16 de abril de 2013
OSVALDO SVANASCINI
AUTOEPITAFIO EN CIUDAD LEJANA
Paseando entre templos me acordé de morir
Sólo por cumplir con la vanidad del recuerdo.
Y me sentí sin las voces que me hacen falta
Sin dedos disimulando los atardeceres
Sin el olor de los cuerpos que respiraban conmigo.
Y quise retornar desorbitadamente
Aunque todo estaba cerrado y clausurado
Pero no fue necesario porque con dar vuelta los ojos
Pude leer el pasado perder los rubores
O usar las melodías para encontrar al dueño
De las calesitas de azúcar y rocío.
domingo, 14 de abril de 2013
CARLOS BATTILANA
NIEVE
¿A dónde está eso
que la materia
desea? ¿A dónde
permanece?
Objetos, maderas,
la cordillera de los Andes
que no veré
sino oculta. No habrá nieve
desde lo alto del avión, sólo
la oscura respiración
de los viajantes.
lunes, 8 de abril de 2013
HUGO FRANCISCO RIVELLA
SI DECIDIERAS VOLAR
si decidieras volar
ser un águila que rompa el horizonte o ser un cuervo de graznido ronco
como es ronco el abismo de la trampa
en esa trampa donde cabe el odio y se anudan los ángeles de barro
volar
si decidieras volar
en la estratosfera acuñará monedas el avaro,
se llenará de yeguas majestuosas
si decidieras volar
sería un suicido la esfera del reloj en la palabra
domingo, 7 de abril de 2013
SUSANA CELLA
ERA UN AURA SUAVE
Es un aura suave la que te voy dando hecha,
con intenciones de chico, con mis propias manos.
La canción y la lluvia se esparcieron por igual
en toda la calle desde la Plaza Irlanda
hasta el corralón,
y yo no sabía que vos pudieras haber oído
mi canción
de los bailes en los patios,
ni vos sabrías que yo
iba a dedicarte, a tu mirada de pestañas tupidas, a las luces mojadas
de tus ojos, a tu imagen fija en una puerta vieja, a
tu imborrable voz y a tu sangre derramada,
una letrilla silenciosa que será nomás como
el suspiro
soltándose después
del estremecimiento mayor, del final
de las lágrimas gordas.
viernes, 5 de abril de 2013
MARCELO DUGHETTI
.F.
Esta la escopeta de tu padre,
resplandece en la habitación cerrada.
En el silencio suelo imaginar el sonido de este animal de la cultura.
La carnadura del fuego en su vientre frío,
la ternura del nácar tallando un nombre griego
la línea de la desgracia como un platinado presagio
su ilusión de caballo aplastando la vida
los ojos de la desgracia anunciada desde su nacimiento.
domingo, 31 de marzo de 2013
LAURA PONCE
EL FUEGO
Quizá este fuego arda
tan sólo porque es fuego
y no lo anime nada más
que su primaria condición.
Parecerá que abrasa,
que su lengua se inclina
con derrotero cierto.
Que se ha iniciado entonces.
Falso de toda falsedad.
El fuego
no reconoce pertenencia.
Su existencia está
irremediablemente atada
a la catástrofe:
es
lo que quema
lunes, 25 de marzo de 2013
HORACIO ARMANI
DE LA CERTEZA DE DIOS
Había como un adormecimiento
de la luz que mojaba con dureza
el horizonte entero. La belleza
en quietud dentro del movimiento
de las hojas que abrían entre el viento
su verde curvatura era la ilesa
cumbre del ala, un halo, una tristeza
de estar desguarnecido en el sangriento
crepúsculo sin voz. Vertiginosa
rosa en calma, la muerte era mentira
derrotada en la edad de toda cosa
móvil o inerte, denigrada o pura.
Vivir era saber que Dios respira
en cada espora de su arquitectura.
ESTEBAN MOORE
%5B1%5D.JPG)
TRANSPIRACIONES
en la noche prendida de silencio
cuando mueren los televisores
de las sombras nace la poesía
-mis dedos restregan su pelo-
y yo
yo sigo siendo
soy:
el mismo enano solitario necesitado de palabras
el que no se acostumbra a viajar con la muerte
el café
calles silenciosas
conducen al café
del solo última casa en luces
allí el solitario
en compañía de sus recuerdos
y copas y humo y música y humo
se envuelve de nostalgia
para dibujar en el aire días posibles
pero…veloz, la madrugada
no tardará en golpear
el sucio ventanal
entonces dispondrán los abandonados
de la luz que los agobia
EDUARDO D´ANNA
PALACIO
Reviso mi vida:
no conozco otra.
¿Qué viento agita el mar, afuera?
Sé que hay perfumes en él,
y también en el pasto.
Y en las casas. Cada casa
tiene, lo sé.
Pero no puedo interesarme en ellos.
Y reviso mi vida. Y me doy cuenta
que no me interesa tampoco.
domingo, 3 de marzo de 2013
CAROLYN RIQUELME
MALDITO OLVIDADOR
A Lila y Celestina
I
La lengua en el ripio
Sobre almas y asesinos
lastimándose
Aprendiendo a hablar
II
Los símbolos escriben el miedo
pero no se agitan en la oscuridad
La mano que escribe no tiembla
El escribiente no palidece
Una criatura cruje de miedo y no escribe
El símbolo impreciso relata a la criatura tangible
Nadie se limpia la tinta bajo las uñas
Ni cierra el ojo ciego
III
Vemos en las horas nubladas
con el ojo bueno
decodificamosen las sombras: destrenzamos voces
Desgarra intuir y nombrar desquicia
Vemos
almas en la maldita sacudida de los que olvidan
IV
En los hedores de la memoria
ahí es
donde se cuece el símbolo
con el olfato vigilante
a la embarcación que trae y lleva el olor
del grito
de madres trizadas
V
La lengua en el viento de los hombres asesinos
desmemoriamos cuando el símbolo
es el maldito olvidador
y es el ojo ciego el que se abre
sábado, 2 de marzo de 2013
BRUNO DE BENEDETTO
HAY UNA LÍNEA...
Hay una línea
un ardor
en el mediopecho
una frontera amarga
como un hilo de sal
un dolor que sube
presagiando tormentas
del tamaño de un pájaro.
Círculo cerrado del amor
que no se da
el poema muerde los talones
con furia vacía.
EDNA POZZI
LA TIERRA
Si mamá viniera a bailar conmigo
ahora que tocan la canción de las lilas
entonces sentiría otra vez su rostro joven
rozando mis mejillas
y no pensaría en la tos ni en el jadeo arduo
de los pulmones
pero hay demasiados mares y piedras en la noche
para estas rosas de octubre
y es preferible dejarla quieta en su tumba
allí donde el baile está vedado
y yo soy sólo un trozo de hielo
la vieja niña vieja
agitando pañuelos de lino
para limpiar el polvo y la madera
el piso de roble cepillado
donde tal vez le hubiera gustado bailar
tocando apenas con zapatos de raso
la verde oscura infame tierra
que la contiene
detrás de los finales
miércoles, 27 de febrero de 2013
viernes, 22 de febrero de 2013
JORGE RICARDO AULICINO
PREFERIRÍA HABLAR DE OTRO MODO
Como quien con la uña saquea una pera
así creyó que saqueaba la realidad;
en verdad dijo que las lluvias no lo contenían
y que las flores de jacarandá no lo contenían
y sintió como ráfagas en los techos
que la realidad vaciaba en el terreno verdadero, el
de las metáforas.
Empezó de nuevo:
como campanas que suenan en otra región
un ángel descendió sobre él y le dijo
nada queda de ti infeliz porque
creíste guardar tu tesoro de las analogías
y en verdad custodiabas una pista de maniobras abandonada
donde crece el cardón, azotan los alisios
y hay un como un rumor -gritos de amor- en los hangares vacíos
miércoles, 20 de febrero de 2013
HORACIO PRELER
ZONA DE ENTENDIMIENTO
A veces pensamos que la soledad
es una cosa que podemos manejar
como si fuera una materia inerte.
Vemos la claridad desde la ventana
mientras la brisa mueve las cortinas.
El perro duerme debajo de la silla
y las horas pasan
como un ciego tanteando las baldosas.
En la mesa se amontonan libros y papeles.
Entonces nos acomodamos en un rincón
y buscamos imágenes de un paisaje ignorado.
Todo el silencio regresa de la calle
y se sitúa en la casa.
Nada se mueve, nadie habla.
La tarde es un atajo,
una zona de entendimiento
que nos mira desde la eternidad.
lunes, 18 de febrero de 2013
DIANA BELLESSI
HILOS
Buscando un alfiler abro esta cajita
de lata redonda y rosada
que me acompaña por las islas
de casa en casa y encuentro
un sin fin de hilos de colores,
los hilos que mamá me regalara,
su mano protectora dispuesta
a prever necesidades y acaricio
los hilitos como si así pudiera
rozar su mano en los detalles
del infinito abanico que aparecen
igual a un collar de perlas día a día
desasidas rodando con fulgor
y agradecida pena en mi corazón
por lo vivido como si fueran
algo natural esos gestos
que recibimos sin prestarles
la atención debida y se consagre
el instante que advertimos
mucho después frente a estos hilos,
azul perlé y sedativas rojas,
hilván blanco y fuerte el cadena
negro con botoncitos para posibles
arreglos en una casa que hoy
tu hija, vieja ya, y huérfana
aprecia con lágrimas en los ojos
domingo, 17 de febrero de 2013
ARTURO CARRERA
VISIBLE, INVISIBLE
Que este brío dure,
que los pájaros imiten
el grito de los terneros
al anochecer. La gata agazapada
bajo el vaho de las buenasnoches.
Y mezclas, matices,
pero como se mezclan dos nubes
y como entra en el incienso el hipo del incienso
haciéndonos sentir su barrido,
su despejo de falsas sensaciones.
Y como entra la noche en el atardecer
bajo la soledad sonora de los grillos
—la música callada de las luciérnagas mezquinas.
y que se unan otra vez esas rachas de sonido
a la única voz en que juntos vacilamos.
Sonidos que ignoraban ser iguales,
apenas iguales: secretos ejercicios de alegría
visible como el espiado,
como un habla de visible en lo invisible,
la laguna.
FABIAN CASAS
DESPERTARTE
Despertarte a mitad de la noche
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes que durante la noche
quedan amarrados al muelle
golpeándose entre sí,
según el viento.
y ver en el otro lado de tu cama
a tu mujer llorando
es una experiencia importante.
Quiere decir, entre otras cosas,
que mientras paseabas por los cuartos
iluminados de tu cerebro
algo se estaba gestando cerca tuyo
Un error con el cual mantenés
una particular relación de intimidad.
Porque aunque no firmemos nada,
ni corramos apurados bajo la lluvia de arroz
pensamos que es para toda la vida
y así seguimos.
Botes que durante la noche
quedan amarrados al muelle
golpeándose entre sí,
según el viento.
viernes, 15 de febrero de 2013
JUANA BIGNOZZI
EDUCADA EN EL VICIO DE LOS HOMBRES
voy a la cocina y me siguen
voy al baño y golpean la puerta
me despiertan en la noche para preguntarme si duermo
llaman por teléfono en todas mis ciudades
para avisarme cuidado con el vino y la vida literaria
no he perdido padre ni tíos ni ahijado ni amigos de juventud
por no perder no he perdido ni editor
ni ese hombre
que ya sombra aún cuida mi paso en las esquinas
no me han dejado caer de su mano de su vicio
de su peso de mi corazón
ALICIA GRINBANK
TANGUITO
Vuelve tu rostro esta noche:
la mesa la copa y el vino
son el ruedo fantasmal
para el inútil olvido.
Aquí empino el más amargo
el más triste de los vinos:
brebaje del dolor uvas de la sequía.
Y ése que juntos bebimos
-el vino del frenesí-
ahora ya es sólo borrasca
charco en la soledad.
jueves, 14 de febrero de 2013
IVONNE BORDELOIS
EL ÁNGEL DEL APOCALIPSIS
En el primer día
pasará el ángel que borra las motocicletas.
En el segundo día
pasará el ángel que apaga la televisión.
En el tercer día
pasará el ángel que arrasa los autos, los aviones y los barcos.
En el cuarto día
pasará el ángel que destruye los avisos comerciales.
En el quinto día
llegará el ángel que acalla las sirenas de ambulancias y bomberos.
En el sexto día
llegará el ángel del silencio:
solo se oirán los árboles, el mar y las estrellas.
En el séptimo día
los hombres comenzarán a hablarse nuevamente, suavemente,
cara a cara.
lunes, 11 de febrero de 2013
DANIEL FREIDEMBERG
MARCHANDO EN EL RÍO DEL TIEMPO, EL TRÁNSITO...
Marchando en el
río del tiempo, el tránsito
como manadas,
como si nada ya tuviera fin,
como si nada ya, como si al fin
nada hubiera esperando:
las migraciones del salmón,
la ley oscura en el ADN del reno.
Música de motores al fondo del mundo.
Como un borracho que busca incorporarse
en la aridez de una madrugada infinita, el alma
sale a mirar lo que ella no es.
O al modo de una chica
recién levantada
dando unos pasos
en el aire
de la mañana de diciembre
o temerosa de diciembre
que manda sus bloques de luz.
"Esto es lo real":
motores al fondo del mundo,
la luz.
Aves negruzcas (dos palomas) en la reja
se asustan y salen volando.
No hay conclusiones: algo estaba y ya no.
ALEJANDRO NICOTRA
IMAGEN
Alguien
de pies descalzos sobre el amor y la muerte
Alguien que se pierde en los espejos
y abre las puertas cegadas en los años
La voz que aguarda tu oído
los ojos dispersos por la noche y las ciudades
La recordada la desconocida
la mano siempre más allá de su adiós
Alguien por una calle
donde los árboles fuesen invernales
A orillas del fuego
a orillas de tu corazón que no duerme
Ya sin nombre
como un ángel tras la visión de la locura
O la última soledad o la esperanza
HÉCTOR MIGUEL ÁNGELI
SENTADO A LA MESA DEL LOBO
Sentado a la mesa del lobo
no hay fruto que me arroje al destierro.
El lobo es un prócer especial.
Cada uno de sus gestos
me abre la puerta del bosque.
Y me daría también la llave
si yo se la pidiese.
No es necesario ser bueno o ser malo
para sentarse a la mesa del lobo.
Sólo se requiere
saludar como todos los días
a nuestros propios asesinos.
Y tal vez algo más:
cavar un pozo en las colinas
para esconder nuestros amores.
Sentado a la mesa del lobo
a veces sueño que he dormido,
pero a veces me consume la dicha
de haber sido una pasión.
domingo, 10 de febrero de 2013
PEDRO DONÁNGELO
ALREDEDOR DEL FUEGO
La valla que circunda al gomero,
sostiene una lona mugrienta.
A su resguardo se amontonan bultos, un colchón, pedazos
de cualquier cosa,
y fuera del rectángulo,
una silla mutilada.
Trastos despedazados,
invisibles e imaginables pequeñeces:
Salmonella Typha,
Bartonella quintana.
Disonancias, asimetrías, frente a los abonados
del Mozarteum Argentino esperando ingresar a sus butacas
de terciopelo rojo.
Mi conmiseración hacia ese depositario de asco,
no encaja del todo, escaso de Utopía, el lubricante.
Mi rostro pasa pegado a una ventanilla
hacia el destierro de cuatro paredes,
y me alejo de los dos hombres alrededor del fuego de un
calentador
bajo las robustas ramas. Las sombras tiemblan
como si evocaran un pasado prehistórico.
La luz que apago del cuarto
y desaparece de los intersticios,
antes que la expulse el sol,
dice las últimas noticias sobre mí.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)