RUBÉN RECHES

YA SON DE LA BRUMA…

                                       

                             A la memoria de mi padre, Samuel Moisés Reches

                                         “Así se sentaron con él en tierra por

                                         siete días y siete noches y ninguno le

                                         hablaba palabra, porque veían que

                                         el dolor era muy grande.”

                                                                               Job 2:13

Ya son de la bruma tus cincuenta años de doblarte sobre las telas

y el Hoy raspa tu alma como los frenos de un tren.

Quisiste con la aguja fundar una dinastía en el peligro del tiempo

y alzaste para protegerla una fortaleza de chalecos y gabardinas.

Sin ayuda de ángeles, ateo fuerte: con sólo tus manos de leñador que cosían.

Sus habitantes teníamos que morir por orden de aparición.

Todas las cabezas que se amparaban en tu fuerza de niño mendigo debían

morir blancas.

Y por eso medías, padre, y por eso enhebrabas, seguro de que así habría de ser,

con la certeza de un sastre que sabe que, si quiere, deja la tela, sale a la calle                                                                                

y atraviesa de parte a parte un planeta con la aguja.

Mientras tus hijos compraban libros y pelotas tus sufilados los hacían inmortales.

A otros padres se les morían, o se les enfermaban, o se les iban para siempre,

                               pero entonces vos cortabas más, probabas más,

Y sentías en tus manos que, de querer irte a coser a la selva con toda tu familia

detrás de tu silla huirían los animales feroces al solo gesto tuyo de marcar con

la tiza el primer casimir.

Alrededor de tu mesa no temíamos a las estrellas.

Eramos diez humanos agraciados. Eramos ricos.

Nos habíamos olvidado de la historia de Job.